Il mio uomo con il suo corpo nudo e disinvolto come la morte s’innalza, sulle sue cosce vigorose. S’intrecciano le fibre delle sue membra nervose al disegno solido del suo corpo. Il mio uomo dai tempi andati dalle generazioni perdute sembra giunto. Un tartaro nel taglio dei suoi occhi in agguato dei viandanti, un barbaro nel guizzo splendente dei suoi denti incantato dal sangue caldo della preda. Il mio uomo come la natura, volge al senso ineluttabile di una comprensione chiara lui, con la mia disfatta conferma la legge inappellabile della forza. Terribilmente libero, simile a un istinto puro nel cuore di un’isola alla deriva. Della polvere delle strade lui si libera, con i resti della tenda di Majnun, antico Folle d’amore. Il mio uomo come un dio nei templi del Nepal da sempre un’esistenza da straniero. Lui, è un uomo dei secoli passati memoria d’una bellezza d’altri giorni. Risveglia intorno a sé continuamente come l’odore un bambino il volto di pure memorie. Lui come ballate di villaggio irrompe violento puro nudo. Sinceramente ama i grani della vita i grani della terra le tristezze degli uomini, le limpide tristezze. Sinceramente ama il sentiero verdeggiante di un villaggio un albero un coccio antico i panni stesi al sole. Il mio uomo è un essere semplice, un essere semplice che io dalla terra nefasta e volgare ho nascosto nei boschi dei miei seni, come ultimo segno d’incantevole religione.